Los Muchachos de Antes no Usaban Morfina

Verde

2011-09-15T15:19:00.001-07:00

Mis compañeras de 6º grado me decían "madurá" por el simple hecho de que ellas ya andaban con tipos que ya cursaban la secundaria y se creían superiores a varios de los varones del curso.

Y es asi que hasta el día de hoy descreo de toda persona que, en situación de "superioridad", le reclaman a alguien (incluso a mi) que madure.

Cosechar la siembra

2011-08-25T15:55:00.000-07:00

Cadaveres de relatos
hojas incompletas percudidas con tinta
llenas de frases sentenciadas al olvido
(a menos que vuelvan en forma de refrito)
cuadernos empezados
para concluír en la hoja 3.

La autocensura en un crimen invisible
donde la víctima a veces nunca ha existido.

Certificado

2011-08-24T19:46:00.001-07:00

Por la presente, solicito
48 horas de reposo
con el fin de adecuarme una vez más
al destino de mi viaje

solicito también
que se me perdone la expresión de mi cara
no sea cosa que no refleje
las expresiones que prefieren
quienes no gustan ver tristeza en los ojos ajenos

por último, discúlpeme
si de repente me pierdo
mirando al noreste

(Seco)

2011-07-30T18:09:00.000-07:00

La canción parecía poseída. Parecía poseerme. Un inicio que se dilata hasta llegar al primer punto de giro que se le pueda conocer. Una poesía maldita, palabras raras que eligen clavarse en mi cerebelo para expandirse cual virus de perfecta genética del mal. Mi sonrisa parece el mal. Nota a nota, acorde a acorde, palabra tras palabra; una sucesión de raros sentimientos afloran para instalarse en mi persona.
Siento culpa por un breve instante, hasta que no existe más. Elaboro intrincadas teorías que solo dan crédito a la fama de perdedor que me autoimpuse, la que tardé en años en hacerle creer a la gente. Me río solo, frente a toda la población de un 96 que me mira. O no.
Miro la ventana. Saboreo con mis oídos la melodía, que se limita a ser un mero acompañamiento, no solo de la poesía que la rodea, sino de mi. Como si empezara a purgar los males, las desdichas, la malaria, la crudeza de mi ser.
Y mientras me dejo llevar por la senda que llega al oeste, no puedo dejar de pensar que, después de mucho tiempo, me siento bien.

Morbo

2011-06-28T07:42:00.000-07:00

Todos nos reunimos a regocijarnos con tu desgracia.
Inclusive yo, que hace dos años tranquilamente podría haber estado en tu posición. De la que me (o mejor dicho nos) cuesta evitar más año a año.
Asistimos a tu vaciamiento calculado, a tu aberrante manejo de tu realidad,
El morbo de tu sufrimiento no era más que el recuerdo que haciendo las cosas mal se termina mal. No lo disfruté como hubiera querido. Es más, quedé mucho más confundido que antes. Incluso antes que la posibilidad real existiese.
Pero no tiene sentido que sufras. No te mataron.
La única vergüenza es la desafiliación. Y a vos te falta mucho para eso.

6:15

2011-06-24T08:08:00.000-07:00

Y si la despedida fue apenas el comienzo de algo más grande, entonces me vuelvo tranquilo sabiendo que esto no va a terminarse tan fácil.

Precocidad dental

2011-06-01T07:06:00.000-07:00

Es imposible no sentirse un pelotudo cuando uno llega un mes y quince minutos antes a su turno con el odontólogo...

De cuando ella volvió al otro lado del charco y yo solo podía ver el barco moviéndose

2011-05-30T06:53:00.000-07:00

Hay un riesgo importante: el de sonar cursi.
Porque habré empezado a escribir esto más de una vez y siempre sonaba demasiado meloso.
Debo estar yo meloso, parece ser. A pesar que el disfrute y la algarabía vengan de la mano de planes estratégicos para enriquecer mis arcas y partir al otro lado, donde parece que me espera alguien. Todo en el nombre del egoísta deseo de extender esta sensación que me nació hace tan solo pocas horas.
Y si no, habrá que nadar. Después de todo, es probable que los caminos nos terminen llevando al otro lado del agua.

C8H10N4O2

2011-05-17T06:17:00.000-07:00

Nadie debería despertarse sin haber dormido bien.
Porque después a uno le duelen los ojos, no levanta la cabeza ni reacciona rápido.
Y aunque la cafeína esté a la vuelta de la cocina, sería bueno reconocer que eso es apenas un parche sintético, una cura momentánea.
Despertarse así no es despertarse, es simplemente ser un zombie con gusto a café en la boca.

Cuenta nueva

2011-05-10T15:49:00.001-07:00

Y mientras la ola se acercaba lenta, pero implacablemente hacia donde solía haber una ciudad, Lemonis no podía dejar de pensar que había dejado el gas abierto.

Comunicado

2011-04-22T12:30:00.001-07:00

La administración de este blog exige paliza a la mujer que ayer, en Utilísima, derretía vinilos para convertirlos en relojes.

Introducción Declaración Adivinanza

2011-04-17T02:35:00.000-07:00

La cofradía del Sargento Pimienta come diarios viejos

y vomita noticias rancias.

Pero las noticias no son sucesos.

Son la interpretación de los sucesos y se escriben

desde la postura que su autor desea tomar.

Y mientras bajan las nubes en forma de tormenta (y de tormentos)

una voz me susurra
to vas boli in ne joči za vas?

allá ellos

evidentemente no han entendido nada

El sutil encanto de viajar en un tren que está anunciado para las 23:45 y, siendo las 23:40, aún no llegó

2011-04-16T19:40:00.000-07:00

Es sentarse una y otra vez en el mismo piso que habrán pisado cientas de personas en la última hora. Mi pantalón es elegantemente percudido por los rastros de las zapatillas o zapatos de pasajeros presentes o pasados. Toda una pesadilla para la madre moderna que cría a sus hijos de manera asceptica (tal como las publicidades les han enseñado).

Parecería que están arreglando un trayecto de las vías. Eso explicaría porque hay tanta gente a esta hora, donde no suele ni debería haber. También deben haber eliminado algún servicio. El pantalón se limpia enseguida, el hedor de cientas de personas viajando en un mismo espacio no.

Viajar sentado acá no es molestia. Simplemente hay que tener en cuenta la parte del trayecto donde los andenes se convierten en islas y la gente pretenda salir por el lugar que estoy ocupando ahora.

Liniers es el problema, a toda hora. Por cada persona que se baja, suben dos. El karma de vivir al borde lo llaman. Si esto transncurriera a la tarde, debería nadar entre un mar de gente y esperar poder cruzar la puerta una vez llegada mi estación. No es el caso ahora. No bajan cientas de personas ni suben otras miles: la única mujer que baja es trocada por otras cuatro. Mi cálculo de estadísticas ha cambiado.

Igual ya estoy de pié y seguiré acá por escasos minutos.

Llegar a casa es un pequeño trámite donde el tren actúa como una burocracia poco intrincada. Más o menos tarda en logra mi cometido, pero eventualmente llega.

50 años de Comunismo Espacial

2011-04-12T08:01:00.000-07:00

Yuri Gagarin

Primer hombre en el espacio

12/04/1961

Amoxicilina + Naproxeno

2011-04-11T09:08:00.001-07:00

Muela puta

Lo que sangra

2011-04-06T13:34:00.000-07:00

Y un día aceptó que no podía ser más el daño colateral de la felicidad ajena. Agarró sus cosas, salió de la casa y la prendió fuego. Como quien no quiere volver a ver las cosas que alguna vez le hicieron sentir algo diferente a la pena.
No se despidió. Tan solo se fué silbando una canción de The Honeydrippers (la que antes lo emocionaba pero ya no) y juró no volver nunca más.
Nadie se dió cuenta de su ausencia.

Machinehead

2011-04-04T17:47:00.000-07:00

Al despertar, y creyendo que las piezas estaban cayendo en el lugar correcto, descubrió horrorizado que de su cabeza se asomaba una gran palanca que giraba sin que nadie la opere.

Viernes

2011-04-01T19:46:00.000-07:00

Sentado en casa
frente a la computadora
tratando de recordar algún momento donde los viernes a la noche eran sinónimo de descontrol y fiesta
pero como no recordé nada similar a eso, puedo asegurar que probablemente la mayoría de mis viernes a la noche fueron asi.

Migas

2011-03-26T17:53:00.001-07:00

Después de haber pasado otra noche en vela se dió vuelta, miró el lado de la cama que ella solía ocupar, y dijo "verte feliz me hace sentir miserable". Esa noche tampoco durmió.

Es un elefante, no hay duda

2011-03-26T17:40:00.000-07:00

Hacía rato que no tenía un día donde TODO sale como el orto.

Obviedades

2011-03-23T23:49:00.000-07:00

Y, siendo un fantasma del pasado, preferí recorrer los largos pasillos del olvido antes que recordarle todo lo que solía insistirle.

Recursos insuficientes de sistema

2011-03-20T22:13:00.000-07:00

Uno de estos días
(vaya a saber uno cuando)
voy a animarme a hablarte
sin haber tomado (como mínimo) tres cervezas.

Hasta entonces
mi hígado seguirá trabajando
al 2% de su capacidad.

Hermanos, esto es sano

2011-03-18T23:05:00.001-07:00

Y una vez mas, cediendo ante el reclamo popular que efectuaba mi cerebro, me dispongo a no dejar que yo mismo aprete el botón de autodestrucción.

Es por eso que a veces hay que ser radical, sin llegar a ser unión cívica.

Reboot

2011-01-13T21:17:00.001-08:00

Hoy es el primer día del resto de mi vida

La frente marchita

2011-01-08T19:08:00.001-08:00

Hacía rato que no esperaba tanto volver a Casa...

Quien te ha visto y quien te ve.

2011-01-07T16:50:00.000-08:00

Y un día, en un restaurante donde el televisor estaba sin sonido, pude reconocer que daban Lost in Translation en TNT con sólo ver el primer plano del culo de Scarlett Johansson.

De conejos y hombres

2011-01-07T00:14:00.001-08:00

Quería escribir un compendio sobre lo que me está pasando, pero tuve que empezar a escribir este principio dos o tres veces. Era debe ser una de las razones por la cual no estoy escribiendo a mano: puedo deshacerme de frases enteras con sólo marcarlas y escribir sobre ellas sin tenés que ver palabras tachadas en una hoja.
Pasa que uno nunca está cuidando departamentos que quedan en la calle Suipacha y ellas nunca están en París. Y, sin que uno se lo proponga, empieza a vomitar conejitos a lo loco. Sin embargo, jamás siento una pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Mis conejos me duelen. Me generan un vacío que término llenando con comida y litros de alcohol hasta que sólo queda algo parecido a la náusea.
Ese vacío no es más que la introducción al ritual donde termino conmigo echándome la culpa de todo, hasta de lo que no debería hacerme cargo. Me cago a trompadas a mi mismo porque nunca tuve los huevos para cagar a trompadas a quienes quizás se lo merecían en su momento. Porque hay que hacerse responsable de los actos de uno en vez de anotarlos, mezclarlos en una bolsa y tirarlos a la marchanta.
Siempre termino atrapado en ese papel pedorro que continúa aunque no quiera. Como esa vez que alguien me dijo "Yo sé que tendría que salir con alguien como vos, pero no me sale". Pelotudeces de ese tipo son las que hacen que ya ni quiera calentarme. Pelotudeces como ser el favorito de una madre, que espera que su hija termine con alguien como él (cuando no con él).
Como no puedo controlarlo y termino psicoanalizándome ante la nada, sabiendo que quién debería leer esto no va a hacerlo y que las palabras van a llegar a todos los ojos equivocados. Me sale mucho más barato que una terapia y me ahorro el consejo profesional que, seguramente, no voy a seguir.
Todo porque no puedo hacerme cargo y me jacto de que tengo que escaparme. Pero después de 400 kms, la almohada en la que tengo apoyada la cabeza suena como me gustaría que suene la almohada de mi cama todas las noches (después de la ironía que significó cambiar la que ya no va estar por la que probablemente no vaya a estar nunca).
Y sí bien a veces acaricio la imagen en la que hay gente recogiendo doce conejos salpicados sobre los adoquines al lado del cuerpo que convendría llevarse antes que lleguen los primeros colegiales, la verdad no me preocupo tanto.
Después de todo, es verdad que ella no está en París y yo no le habito Suipacha.

Anclao en París

2011-01-04T17:58:00.001-08:00

Acá el problema no es andar vomitando conejos, sino el desconocer quien tiene la culpa.

Continuidad

2011-01-01T23:44:00.001-08:00

Y cuando pensabas que habías resuelto empezar bien el año, de golpe te vuelve el miedo a desaparecer.

Hecho

2010-12-27T19:59:00.000-08:00

Nada mejor para terminar un año de mierda que un verano insoportable.

Ante la duda, todo

2010-12-26T17:42:00.001-08:00

A veces siento que no importa cuantas horas me siente a pensar en ello, cuantas teorías formule ni cuantas mentiras al respecto me diga. Todavía no puedo darme cuenta cuando fue el momento en que todo se empezó ir al carajo.

"Los muchachos de antes no usaban morfina" le recuerda...

2010-12-24T08:55:00.000-08:00

Sin pavita no hay navidad

Convivencia Sagrada

2010-12-23T11:54:00.001-08:00

Que en la misma cuadra haya trapitos y un oficial de la policía metropolitana significa que:

a) ...en realidad, en el Gobierno de la Ciudad no son (tan) fachos.
b) ...el asunto ese fue tratado de manera banal por los medios de comunicación.
c) ¿Policía Metropolitana?

Karma

2010-12-22T19:33:00.000-08:00

(Del sánscr. karma, hecho, acción).

1. m. En algunas religiones de la India, energía derivada de los actos que condiciona cada una de las sucesivas reencarnaciones, hasta que se alcanza la perfección.
2. m. En otras creencias, fuerza espiritual.

Same old, same old

2010-12-22T18:40:00.000-08:00

Es irónico. Parece que acá cuento lo que no le quiero contar a nadie.

La verdad

2010-12-21T17:48:00.000-08:00

Y asi, descubrió con satisfacción que no eran sus problemas personales los que impedían que concilie el sueño, sino la falta de un turboventilador que le ofrezca aire fresco.

Ya lo dijo MB

2010-12-19T18:31:00.000-08:00

Para asimilar que estamos en el fin, háganme una seña en forma de botella de Jim Beam

Facilidad para el facilismo

2010-12-19T18:20:00.000-08:00

En esta especie de psicoanálisis público, confieso que tengo facilidad en fascinarme por personas que son, o parecen ser, interesantes. Las miro, les hablo pero no hago nada más, solo para quedarme en la cómoda posición que significa no animarme a hacer absolutamente nada al respecto. Y después quejarme, cuando no mariconear, que todas las personas que me interesan ya están ocupadas con alguien o que jamás van a interesarse en mi.

Melodía feroz para un pequeño viajero interurbano

2010-12-18T16:38:00.000-08:00

Le gustaba pensar que el tráfico atroz de Buenos Aires era la síntesis argumental de su vida. No por ser una buena analogía (de hecho no había planeado ninguna) sino porque le gustaba decir "síntesis argumental". Puro snobismo de su parte, pero no iba a disculparse por ello.

El tráfico era otra excusa para no mantener los ojos en el libro. Intentaba leer Auster, para impresionar a una chica seguramente. No era la primera vez que lo hacía, no iba a ser la última. Gran parte de su universo cultural se componía por elementos recomendados por las chicas que nunca pudo conquistar. Se reconfortaba pensando que el no-amor al menos le dejaba un buen disco o novela. Esta vez parecía que nuevamente iba a terminar así, sólo que probablemente iba a dejar de verla mucho antes de terminar de leer. Le echó de nuevo la culpa al tráfico sólo para no aceptar que esta vez no podía seguir la trama con la debida fluidez que requería. Intentaba concentrarse. En un momento leyó "que sea el viento el que enferme", sólo para darse cuenta que esas palabras salían de sus auriculares. Decidió ahí que lo más sano era cerrar la novela.

El colectivo había avanzado apenas media cuadra. Una vez más, el viernes le había ganado al cartel de "semi rápido" que ostentaba al frente. Buenos Aires llenaba sus calles de autos que desean escaparse de ella para volver uno o dos días después, como sí de una relación enfermiza se tratara. Vivir en Buenos Aires es, de hecho, algo enfermizo. Pero cientos de miles desean estar allá y enfermarse por su cuenta. El tenía asumida su relación odio-amor con la ciudad, de la misma manera que asumía su igual relación con su entorno. El se creía un inconformista. Otros lo llamarían malagradecido, pero tampoco le importaba eso.

El libro estaba cerrado y guardado en el morral. Lo único que lo ayudaba a pasar el rato era la música que se repetía una y otra vez. Sólo escuchaba tres o cuatro canciones, en orden aleatorio y en reproducción eterna. Lo relajaba. Al menos lo hacía sentir algo parecido a eso. Necesitaba llegar a casa antes que el caos de la ciudad se instalase en su cabeza y no pudiera sacarlo hasta el lunes cuando el ciclo comience nuevamente.

Tuvo que abandonar su asiento debido a las normas de convivencia que rigen en los transportes públicos. En el fondo quería víctimizarse y reprochar el hecho que alguien puede arrebatarle el asiento a otra persona por el simple hecho de demostrar un embarazo. Pero también sabía que las normas de convivencia rigen en los transportes públicos le daban al chofer la potestad de hacerlo bajar por una actitud de ese tipo. Prefirió evitar la controversia y caminar hasta el fondo del colectivo para sentarse en la escalera de la puerta de descenso.

Mientras el colectivo no avanzaba se sacó los auriculares para darle una oportunidad a Auster. Se arrepintió rápidamente. Guardó de nuevo el libro en el morral pero no se volvió a poner los auriculares. La banda de sonido del viaje volvía a ser la crudeza de Buenos Aires y su tráfico itinerante. Eran cientos de autos, colectivos y taxis fuera de control. Como el que se dirigía sin freno a la puerta de atrás del colectivo 8 con cartel de "semi rápido". Él, sentado en la escalera de esa misma puerta, jamás volvió a ver una imagen tan caóticamente perfecta.

Teorías

2010-12-18T10:49:00.000-08:00

A pesar de ser un buen plan de sábado a la noche, desear quedarse en casa y tomar whisky hasta quedar inconsciente no es buen augurio. Al menos no siendo sábado a la tarde.

Bad cover version

2010-12-17T10:56:00.001-08:00

Llega un punto en el que la trama se vuelve tan obvia que estaría dispuesto a despedirme como guionista de mi propia vida.

Paradoja

2010-12-16T14:35:00.001-08:00

Y es cuando uno más lo necesita que recuerda que, en realidad, nunca supo bien como conocer gente...

Avanzar es...

2010-12-13T18:59:00.000-08:00

...saber que no te van a volver a sacar una foto decente, pero darte cuenta que, de última, no te molesta tanto.

"Los Muchachos de Antes no Usaban Morfina" le recuerda:

2010-12-09T17:41:00.000-08:00

Cocinar y usar internet al mismo tiempo no es beneficioso para el resultado final de la cena

No mariconeen

2010-12-08T15:38:00.000-08:00

Lennon se murió hace 40 años. Acéptenlo.

5:34 AM

2010-12-08T14:30:00.000-08:00

No quedaba nadie en la fiesta. La música lenta de los '90 los había ahuyentado como en esas fiestas de 15 en donde empezaron a frecuentar hábitos nefastos que los perseguirían hasta estos días. Él romántico estaba en el balcón, fumando como nunca lo había hecho antes. Miraba el hueco en el que debía haber un patio interno que jamás se había terminado de construir (o donde había uno sepultado por el olvido, no lo sabe bien). El humo era tan negro como el tabaco del cigarrillo que inhalaba en ese momento. Había dejado de fumar hacía años, al menos eso creía. No se había dado cuenta que era uno de los pocos asistentes que quedaban en el departamento porque estaba escondido en ese balcón esperando que no lo moleste nadie. O al menos que el cínico no lo encuentre.

El romántico sabía. No era difícil pensar que su visión simplista de las cosas lo iba a ir arrinconando al desenlace inevitable que se venía gestando hacía semanas. El sabía que iba a tener que enfrentarlo, pero tenía una inusual habilidad para esconderse de sus problemas que lo hacían invisible. Le gustaba que fuese así, sentía que era el único poder que iba a poder salvarlo de lo inevitable. El romántico no era bueno para enfrentarse a lo inevitable. Sabía que el cínico tampoco lo era, pero también sabía que solo actuaba cuando era necesario. Como si se moviera para completar pequeños objetivos que se planteaba y luego se apagase al haberlos cumplido.

Cuando la puerta se abrió, el romántico no se dio vuelta en ningún momento. Tampoco habló; el cínico era un ser que no hablaba a menos que fuera necesario y no valía la pena intentar detenerlo. El cínico iba a completar su objetivo y no iba a poder convencerlo de lo contrario (no creer en el otro es una ventaja del cinismo). La mano del romántico parecía temblar, tanto cuando sacó un cigarrillo del paquete y lo puso en su boca como cuando sacó el encendedor del bolsillo de la camisa. No así pasó cuando la mano del cínico se entendió hasta empujar al romántico por el balcón. Su pulso era firme y decidido. Pasaron apenas unas centésimas de segundo para que el cuerpo cayera y se tornara en cadáver.

El cínico tomó un cigarrillo del paquete que había caído al suelo. Lo apoyó en su boca. Lo fumó hasta que solo era un filtro y lo arrojó por el balcón, cerca de la tierra apilada, pero bastante lejos del cuerpo de su víctima.

Etílicas

2010-12-03T23:59:00.000-08:00

Una vez más, en la realidad hiperconsciente que se nos revela, me encuentro inmerso en un espiral pedorro de estupidez que se me aparece como prueba de caracter.
Ruego que esto sea sólo un residuo de tanto alcohol ingerido durante tan poco tiempo...

Anhedonia

2010-11-30T20:01:00.000-08:00

Seguir corriendo en el mismo círculo. Hacerse el boludo de a ratos y disimular, o pensar en disimular pero nunca llegar a que le crean a uno. Creer que está todo bien pero a la primera de cambio, sentarse a ver una y otra vez lo que era y lo que va a volver a ser nunca más.

Y va a llegar el día en el que uno va mirar atrás para cagarse de la risa de como uno manejó el momento. Esas borracheras van a pasar a ser legendarias, irrepetibles e innecesarias. Y, lentamente, todo va a pasar al cajón de las cosas que tenemos bien guardadas, archivadas, atesoradas.

Pero hoy no.

¿Cuándo empezó esto que ahora va a terminar con mi asesinato?

2010-11-04T13:50:00.000-07:00

Tantos años de perderle el respeto a las Magas y a las Alejandra Vidal Olmos, tengo miedo que un día termine por temerle a las Mardou Fox...

Sería tan fácil si tuviera fe

2010-11-02T13:59:00.001-07:00

Pero en vez de fe tengo fuerza

El eterno amigo

2010-10-28T14:31:00.000-07:00

Decenas de mujeres no pueden estar equivocadas...

Ego

2010-10-28T10:53:00.000-07:00

antihéroe.

1. m. En una obra de ficción, personaje que, aunque desempeña las funciones narrativas propias del héroe tradicional, difiere en su apariencia y valores.

Velatorias

2010-10-28T10:43:00.000-07:00

Están poninedo un pasacalles en Av. de Mayo y Bernardo de Irigoyen

V- "Nestor está con Perón. El pueblo con Cristina" ¿Qué le diría Perón a Nestor cuando se lo cruce?
M- ¿"Le daría la mano, pero vio como es esto..."?

Déjala correr

2010-10-26T12:57:00.000-07:00

Hola.
Si, hola. A vos. El elefante que está en el cielo.
¿Podrías dejar de mearme por un rato?
Gracias.

2010-10-23T15:20:00.001-07:00

Supongo que aca empiezo.

No estoy bien. Hace meses que no estoy bien, y a veces no me molesta escribir sobre ello. Basta con bajar la barra direccional ubicada a la derecha de esta misma pantalla para tener pruebas suficientes de esto.

Tengo un trabajo de mierda, que hace que tenga menos tiempo para hacer las entregas de la facultad, lo cual me obliga a tener que dormir menos para intentar cumplir con todas las entregas atrasadas

No hay tanta plata el la billetera como para ir en rumbo a costas lejana. Mucho "caminante no hay camino, se hace camino al andar", pero el caminante tiene que subsitir aunque sea un fin de semana en el peor rincón del peor lugar al que la peor empresa de micros pudiese llegar.
Hablo de viaje, pero a viajar no me animo ni a palos. No tengo incorporada la idea de una desconexión psíquica-física que me

Hace meses
Hay días que no me molesta disimularlo. Hay otros que ni me caliento, pero en el fondo me da verguenza que lo noten.

Y no arranco, y me frustro. Después parece que

Al final, y por más que siempre me adjudique culpas que no me pertenecen, acá realmente la culpa termina siendo mía por no haber resuelto todas estas cosas y pensar que la aparición de un tercero es la solución a todo. No lo es, no lo fue, no lo será jamás. Y sin embargo, cuando termine de escribir y subir eso, en el fondo voy a seguir esperando que aparezca alguien para que todos los problemas desaparezcan.
Basta de esa pedorrada que el amor va a salvar al mundo. El mundo lo van a salvar los hombres si realmente lo quieren. El amor va a ser la consecuencia, no la solución.

Voy al coliseo a prenderme fuego

2010-10-03T15:24:00.000-07:00

No hace falta ser hombre bomba iraquí, norteamericano o vasco para saber como se siente inmolarse.
Es una mera cuestión de hablar más de lo que uno debe. Después, se escucha el reloj y la explosión después del cero. Y listo...

Siempre hablando de lo mismo

2010-09-30T19:26:00.000-07:00

Estoy teniendo uno de esos episodios en donde me gustaría encontrarme conmigo mismo y darme una catarata de sopapos.

Esto es más parecido a pasear

2010-09-28T07:41:00.000-07:00

Necesito vacaciones.
Lejos de la ciudad o lejos de mi, todavía no sabría decirlo...

2010-09-28T07:31:00.001-07:00

Ante todo, el licenciado Antunez le gustaría aclarar que los hechos relatados aquí son el resultado de una serie de malas decisiones a lo largo de años y cree conveniente que no sería apropiado juzgar su reputación por este mínimo percance.
A los efectos de lo que nos reúne el día de hoy, el licenciado confía plenamente en las capacidades de los aquí presentes para entender las causas que lo llevaron a una conducta

Quizás sea mala leche

2010-09-24T04:50:00.000-07:00

O quizás en verdad soy un forro y todo es producto del karma.

Debería pensar que el título no es más que un complemento del texto y no lo más importante, ya que esto podría llevar a la confusión del lector que, ávido de encontrar palabras, oraciones y complejas construcciones en el cuerpo de la hoja (o una pantalla, en este caso), sólo encontraría un cruel experimento aquel de parte del autor.

2010-09-23T18:16:00.000-07:00

Eso sería terrible

Es un círculo vicioso de proporciones infinitas

2010-09-22T16:24:00.001-07:00

Más que evitar la colisión, la idea es que uno salga ileso. Porque los acidentes pasan. A uno lo pisa un 1500 a la vuelta de la esquina, el cable de electricidad le cae a uno en la cabeza en el medio de la tormenta o tras poner un pie en el patio de nuestra casa descubrimos que era un campo minado vietnamita.

El verdadero arte en estos casos es evitar que el impacto sea frontal o que la explosión sea en el epicentro del espacio que estás ocupando. Es moverse unos pasos a la izquierda. Daño va a haber, es inevitable. Nadie queda igual después de situaciones de está índole. Pero, insisto, la idea es salir ligeramente herido.

Las heridas cicatrizan, a lo sumo le van a amputar un miembro para evitar la gangrena, pero de la muerte no se salva nadie. Es un hecho científico: seas bicho, seas planta, seas conductor de la línea 242 por Larrea que va de Morón a Ciudadela (aunque te quiera vender que llega a Liniers). Todos visitamos la quinta del ñato, tarde o temprano, y eso puede llevar al olvido (tarde o temprano temprano también).

Esa es la diferencia entre entre los dos pasos a la izquierda y el impacto frontal. Las estadísticas no mienten. Sí me tiro de un segundo piso algo voy a romperme, pero si me tiro del piso 30 me muero.

Los trenes matan a los autos. Las malas decisiones matan a los hombres. La prevención es la única cura de estos males. No la definitiva. Porque hay estadios latentes, parates o comas profundos, pero no existen las curas definitivas. Existe la convivencia entre las partes, pero lleva años conseguirse y no siempre pasa.

Laborales

2010-09-03T07:52:00.000-07:00

No es recomendable ir a trabajar y a la hora pretender que llegue el horario de salida.

La redacción de este blog le recuerda:

2010-09-01T08:11:00.000-07:00

Estamos trabajando hace 8766 días para darle un mejor servicio.

El día antes

2010-08-31T07:00:00.001-07:00

No tiene sentido empezar a pensar maneras non sanctas de detener las próximas horas cuando mi falta de fe en los métodos non sanctos me lo impiden.
De repente estoy más afectado que nunca con los hechos a suceder. Algo que no pasó hace 6 o 3 años cuando quizás debería hacerlo hecho...
Será la redondez del número, la idea de la falta de ideas o el simple hecho que estoy más cerca de un extremo que del otro.
También puedo sonar extremista para gente que ya pasó por esto hace años y su distancia se agranda más y más. Soy bastante pendejo para preocuparme todavía, lo se.
Que se yo... Yo siempre tengo miedo. Es mi modus operandi para con la vida, y así me suele ir.
Cumplir años es, fué y será inevitable. Como mirar por la ventana mientras la lluvia se está comiendo lentamente la ciudad.

Se ve que nadie llega a La Meca con la cara seca

2010-08-24T13:48:00.000-07:00

Demasiado bueno para ser cierto
O empiezo a hacerme cargo o voy a terminar como siempre

Separados al nacer

2010-08-20T15:14:00.000-07:00

¿Nadie reparó que la estética de C5N es una burda copia de la CNN?

L'esprit de l'escalier

2010-08-19T18:08:00.000-07:00

Hemos perdido, hemos ganado y hemos sufrido empates de esos que nos hizo pensar si hubiese sido mejor nunca jugar. Gritamos, lloramos, pataleamos de tal manera que parecería que fuimos retrotraídos a una escena del preescolar.
Cientos, no centenares, de momentos que intentamos olvidar pero se repitieron una, y otra y otra vez. Un déjà vu siniestro, producto de la mente retorcida de uno. Palabras que nunca debimos haber usado al lado de las que nos gustaría haber dicho y de las que nunca nos atrevimos a pensar siquiera.
Hoy me levanté sin ganas de nada y estoy por acostarme pensando en todas las cosas que me hubiese gustado hacer. Me puse a pensar como llegué al estado en que prefiero que las cosas no pasen a tener que sufrir las consecuencias de ello. Me convertí en mi peor exponente y decidí que ya era hora de cambiar eso.
Me cansé de huirle a la vida y pretender que todo se solucione por inercia. Me hastié de quejarme y solo sentarme a esperar. Me harté.
Ahora escucho esa música que no escuchaba y espero que mañana me encuentre con la cabeza limpia de preocupaciones.
Espero no. Lo sé.

Inténtelo

2010-08-18T04:32:00.000-07:00

Así como se ha comprobado que hay seis grados de separación con Kevin Bacon, yo sostengo que lo mismo sucede con Alejandro Lerner.

Teoría del cerebro quemado

2010-08-16T19:03:00.000-07:00

Mientras (otra vez) se me escapa por los dedos el receso de invierno y (otra vez) no hice ni la mita de las cosas que me planteé hacer, me pongo a pensar que esta segunda mitad de año va a ser (otra vez) densa y breve. Pero densa al fin.

Este sería un muy buen momento para tener un plan de escape y llevarlo a cabo.

Pequeño anecdotario del porteño impaciente

2010-08-15T17:33:00.000-07:00

Margot sostenía un libro mientras veía como pasaban los autos. Sonreía, mientras cantaba una canción que no cantaba hacía años (creo que desde el día que la vi sonreír por última vez). Quise saludarla. En serio, incluso traté de cruzar Diagonal Sur, pero el tráfico estaba pesadísimo y era (casi) imposible. Supuse que iba a tomar el 28 que estaba a una cuadra. Ahí me dio cosa molestarla, perturbarle la sonrisa que tanto me gustaba ver y hacía años que no asomaba. Le deseé lo mejor con un gesto que nunca vio y me fui caminando por Perú. Feliz por ella.

Ruso Blanco

2010-08-11T18:21:00.000-07:00

5.0 cl de Vodka
2.0 cl de licor de café
3.0 cl de leche
Hielo

Hoy combato el mal disfrazado de The Dude

Karma Police

2010-08-07T08:39:00.001-07:00

Una sucesión de eventos (des)afortunados me hace creer que:

a) El universo se balancea de maneras extrañas.
b) Este año es ciclotímico.
c) Otra cosa que no se me ocurre ahora.

Paradoja

2010-08-03T07:13:00.000-07:00

Mucha acumulación de libretas estéticamente agradables, lapiceras o plumas de buen trazo o intentos fallidos de llenar más de tres páginas seguidas.
Pero no cae una idea ni una puta...

La vida

2010-08-02T09:46:00.000-07:00

Es como levantarte, buscar algo en esa recreación de Kosovo que es tu escritorio y encontrar cosas que no buscabas, que creías perdidas o cosas que no querías encontrar. Pero, claro, no lo que estabas buscando.

El tiempo pasa, nos vamos poniendo tercos

2010-07-27T12:48:00.001-07:00

Hordas de infantes desparramadas a más no poder por las calles del microcentro, sin mirar donde caminan y gritando como desaforados para alegría de sus madres.
Decenas de adolescentes sobreéxitados por haber salido (o, en su defecto, por entrar a ver) la obra de teatro basada en la serie de Cris Morena que esté en el aire.
Locales llenos de gente, cines llenos hasta la médula, transportes colapsados.
Llámenme viejo joven, hinchapelotas o resentido con la vida, pero no veo la hora que se les acaben las vacaciones de invierno...

En mi cabeza

2010-07-26T21:10:00.000-07:00

El corazón es una bomba de sangre y el cerebro un órgano con funciones especializadas.
Y la desconexión entre ellos puede resultar agobiante.

La historia es el viaje

2010-07-25T15:35:00.000-07:00

Hoy me dieron ganas de meter ropa en una mochila, mandarme a Retiro y subirme al primer micro que salga.
Lamentablemente, el cajero automático me bajó a tierra y me recordó que esas hazañas son para los impulsivos que tienen plata en su cuenta bancaria.

La duda

2010-07-22T14:07:00.000-07:00

No me doy cuenta hasta que punto es políticamente correcto que te parezca linda una oficial de la Metropolitana...

Definiciones

2010-07-20T15:57:00.000-07:00

ex.

(De ex, prep. lat).

1. adj. Que fue y ha dejado de serlo. Ex ministro, ex marido.

2. com. Persona que ha dejado de ser cónyuge o pareja sentimental de otra.

3. m. Criatura mitológica con cuerpo de hombre y alma de buitre, que consigue desarmar en lapsos de segundos trabajos realizados por días, semanas, meses o años. Suele aparecerse en los momentos menos oportunos.

Happy hour

2010-06-15T18:54:00.000-07:00

Las verdades pueden estar bañadas de sabor amargo, fabricado con granos de cebada u otros cereales cuyo almidón, una vez modificado, es fermentado en agua y frecuentemente aromatizado con lúpulo. Y aún así, no dejan de ser verdades.

Paso siguiente

2010-05-30T16:19:00.001-07:00

Es cuestión de respirar.
No mandarse al muere de una, que es lo que instintivamente uno tiende a hacer. Porque después vienen las consecuencias obvias y el colchón termina adaptándose a la forma de tu cuerpo, cómo si la cama supiera que no vas a irte nunca de su regazo.
Es respirar varias veces, con los ojos cerrados, buscando el momento exacto de paz interior.
Después, todo se hace más fácil. O al menos eso aparenta.

Teoría del anti-caos

2010-05-18T13:37:00.000-07:00

Si House se pudo dar el lujo de terminar bien la temporada, ¿Por qué no pensar que este año podría mejorar?

De fiestas

2010-05-09T13:29:00.000-07:00

Señor asistente a una fiesta. Por más que el alcohol, el cachengue o el consumo de estupefacientes haya llegado a su punto cúlmine de la noche, no significa que todo el mundo se esté divirtiendo de la manera que usted lo hace. Hemos de llamar a esta figura "el tipo que no está pasándola bien". Evitemos términos de la índole "el infeliz" o "el cagafiestas". Quizás es el hombre más feliz del mundo y de lunes a domingo asiste a otras fiestas que lo ponen de buen humor. O no, pero no es el punto.
El tipo que no está pasándola bien va a vagar por el lugar donde la festividad está aconteciendo, hablará con gente, quizás compre alcohol y se lo acerque a otras personas para entablar, continua y/o estimular la conversación. Al rato va a hacer eso un par de veces más, jamás quedándose quieto. No porque es una persona que es amigable, sino porque no encuentra su lugar de pertenencia en ese lugar. Quizás baile, y si lo hace lo hará mal, aprovechando que hay gente que baila con ganas y lo hace peor que el. Quizás directamente no baile, ni siquiera se acerque a donde lo están haciendo por más que algún conocido le haga señas que se acople al grupo. Probablemente se compre una cerveza más y se vaya sin levantar la perdiz, buscando el próximo colectivo a su casa.
En mi humilde opinión, de encontrarse con un espécimen así, no intente obligar a esa persona a que disfrute la velada, quizás porque esa persona no quiere hacerlo. Además, de tener intenciones de revertir la situación, el ambiente de fiesta siempre es propicio para ello. No se olvide, el que no cambia no es solo porque no quiere, a veces no puede.
Así que, hombre y mujer aficionado a la fiesta, no sea sorete, trate bien al tipo que no está pasándola bien dejándolo en el molde.
¿Quién sabe? Quizás usted sea el próximo.

Visiones del otro lado

2010-04-25T20:12:00.000-07:00

El infierno, eso que la gente suele llamar el infierno, no es más que una secuencia odiosa que uno va a vivir por toda la eternidad. No es productivo seguir hablando de ríos de azufre, torturas sádicas o lamentos agonizantes; hay algunos masoquista que difícilmente puedan creer que eso es un castigo. Para Gardel, el infierno debe estar en Medellín. Sin ofender a los católicos fundamentalistas, es probable que el morocho del abasto (de estar en el averno, claro está) se suba todos los días al avion que está apunto de caer y, sucedido el hecho, se consuma con una llamarada feroz que eventualmente lo va a llevar al punto inicial. O quizás no. Quizás ese el el infierno para Lepera, mientras que Carlos está sentado todos los días en el paddock viendo como Leguisamo no puede hacer que Lunático supere el segundo puesto.

Silencio Stampa

2010-04-18T15:20:00.000-07:00

Inhabilitado de poder decir lo que siente, el hombre intenta expresarlo en palabras. Solo para darse cuenta que hoy solamente necesita no decir nada y esperar a que sea el momento apropiado para decir o escibir lo que siente.

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2010-04-03T15:43:00.000-07:00

A veces uno recién tiene razón cuando se da cuenta que es él, y no el mundo, el que ha vivido equivocado.

Con un hachazo en el ojo y una flor en el ojal

2010-03-26T15:08:00.000-07:00

No se confíe señor. Por más que uno se siente en una mesa de El Cairo, ojee para donde está “La mesa de los galanes” y se pida un café con leche con medialunas de Nuria no va a surgir efecto. Incluso aunque camine por el Boulevard Oroño, mire mal para el lado del Parque de la Independencia y diga para adentro “Ojalá hoy se le dé al Canalla”. Sépalo, es inútil. No va a poder escribir ni un cuarto de lo que podía el Negro. Créame, este servidor es la prueba viviente.

Número Seis

2010-03-25T18:19:00.000-07:00

Contrario a lo establecido por el Acta 28, artículo 16 sección 4 de la Asamblea de Reconstrucción, llegó una carta el martes. Las cartas llegan el jueves, sin excepción. El sobre tampoco estaba timbrado, eso explica el día, no el por qué. Moreira lo sabía, pero estaba demasiado ebrio para ponerse a pensar en eso. Lógico, era martes de whisky.
El miércoles se levantó pasado el mediodía. Vio la carta en su escritorio, no recordaba haberla recibido y, por un segundo, pensó que había perdido un día durmiendo. La falta de sello oficial le hizo recordar la situación del día anterior. Quiso abrirla, pero prefirió dejarla donde estaba. No tiene sentido leer un miércoles de resaca.
De haber una ventana, la luz del día debería reflejarse en la pared como un grupo de sombras perfectamente inquietante. Sin embargo, Daniel Moreira sabe que las paredes de concreto no proporcionan ese espectáculo, por lo que solo se limitó a escupir la mezcla de pasta dental y saliva. Vio que no estaba sangrando tanto como otros días, eso era bueno. Mientras hacía una anotación en los formularios del baño se sobresaltó por la alarma del correo oficial. Se puso el mameluco beige, ya que el protocolo indica que el uniforme reglamentario debe ser usado en toda actividad oficial, aunque solo sea recibir los informes semanales. Podría obviarlo, pero uno nunca sabe si lo miran. Abrió el compartimiento del correo y extrajo de un tubo siete certificados de defunción. Los apoyó en el escritorio y notó el sobre blanco que había recibido dos días atrás. Lo abrió y solo encontró un papel con un “2” tachado. Tras dejarlo, tomó un marcador y prosiguió a tachar la segunda foto de izquierda a derecha. No era la primera, 10 de los 12 retratos estaban igual. Tampoco se lo veía nervioso mientras lo hacía, las malas noticias se reciben los jueves.
Mientras se aplicaba la dosis #254 en el brazo derecho pensaba que los cumpleaños no tienen sentido en esos días y supuso que podía suspender cualquier celebración pensada. No sería sensato, ya que los viernes son solo de inoculación.
La noche, lo que se supone que es la noche, lo alcanzó trabajando. La computadora solo mostraba una serie de ecuaciones, al igual que todos los papeles en el escritorio. Nada debía molestarlo, así que cuando sonó el aviso de correspondencia se sorprendió. No era jueves. Nada debe llegar salvo los jueves. Esta vez decidió abrirlo, solo para encontrarse con un papel con un “6” tachado. Lo dejó caer al piso y se negó a tachar su foto de la pared. No por temor, sino porque no debía suceder. Hoy no era jueves y nadie puede ser sentenciado un sábado de operaciones.
El primer portón se abrió. Hubo una violación al protocolo principal, lo cual activó la alarma y lo despertó. Era imposible, no había autorización primaria ni contraorden de ejecución que apruebe eso. El segundo portón se abrió. Intentó comunicarse con el teléfono de línea externa. De haberse dado una orden alguien debería responderle. Pero el teléfono estaba muerto. Ahí entendió todo. Tomó el arma reglamentaria y decidió salir del cuarto. Cuando tomó el picaporte sintió que al otro lado había una mano apoyada ahí, presionando hacia adentro. Era domingo de descanso y, tal como estaba establecido en el Acta 28, artículo 16 sección 6 de la Asamblea de Reconstrucción no debía sucederle nada. Pero por primera vez en años sentía miedo.

Variaciones

2010-03-25T17:51:00.000-07:00

Álvarez entra al hotel. Pide una habitación, la 487, y se dirige sin dejar que el botones toque su pequeña valija. Valija que abrirá tras entrar a la habitación y de la que sacará una notebook. Mientras pasan los minutos y no encuentra palabra alguna que escribir, se tira a la cama. De la misma valija, saca un inmaculado ejemplar de Final de juego y lee por primera vez “La continuidad de los parques”. De repente, como si las palabras tuvieran un efecto hipnótico en su cabeza, se levanta súbitamente de su cama y, cortando la hegemonía de la pantalla en blanco, escribe:
“Baigorria entra al hostel. Pide una habitación, la 19, y se dirige sin dejar que el recepcionista lo ayude cargando su pequeño bolso. Bolso que abrirá tras entrar a la habitación y de la que sacará una Remington plateada. Mientras pasan los minutos y no encuentra palabra alguna que escribir, se tira a la cama. Del mismo bolso, saca un ejemplar semi destruido de Final de juego y relee fascinado “La continuidad de los parques”. De repente, como si las palabras tuvieran un efecto hipnótico en su cabeza, se levanta súbitamente de su cama y, cortando la hegemonía de la hoja en blanco, escribe:
“Carrizo entra a la pensión. Pide una habitación, la 2, y se dirige rápidamente tras darse cuenta que un ñato le relojeaba su pequeño maletín. Maletín que abrirá tras entrar a la habitación y de la que sacará un anotador de tapa negra y una pluma que escribe del mismo color. Mientras pasan los minutos y no encuentra palabra alguna que escribir, se tira a la cama. Del mismo maletín, saca el ejemplar de Final de juego que había robado de una librería de avenida Corrientes y, casi sin pensarlo, abre directamente para leer “La continuidad de los parques”. De repente, como si las palabras tuvieran un efecto hipnótico en su cabeza, se levanta súbitamente de su cama y, cortando la hegemonía de la pantalla en blanco, escribe:
“Álvarez entra al hotel. Pide una habitación, la 487, y se dirige sin dejar que el botones toque su pequeña valija...

24 de Marzo de 1976

2010-03-24T07:19:00.001-07:00

NUNCA MÁS

Política de autor

2010-03-23T12:37:00.000-07:00

Tengo la mala manía de esperar que las soluciones lleguen solas. Sebe ser que es más fácil sentarse en una silla cual marxista que espera que el capitalismo caiga como fruta madura y esperar que todo se resuelva bajo procesos de decantación.
Este blog no es mas que el reflejo de esta política que llevo implementando hace años. Se escribirá cuando haya que escribir pensaba, cuando en verdad hay que escribir lo que uno piensa y no guardarselo para que se pudra en una neurona que va a ser destruida bajo el efecto del tiempo o del alcohol.
Asi que en vez de un manifiesto épico donde hable de las virtudes que voy a demostrar de ahora en más, prefiero reducir todo en uatro palabras y seguir como si nada por acá:

SE ACABÓ LA JODA

Ahora, a laburar.

Muchas gracias

Obituarios

2010-01-13T07:58:00.000-08:00

Éric Rohmer

(1920 – 2010)

Paradoja

2009-11-18T07:35:00.000-08:00

“Escribí verdaderos clásicos e historias irrepetibles. Y es verdad que mi editor necesita sacar algo mío enseguida, pero que me exija escribir sobre un hombre que viaja 20 años en el futuro es una idea ridícula” Pensó la unidad autómata Z87-TTi mientras renegaba por escribir un cuento de ciencia ficción cuando a él le gustaría más escribir una novela naturalista.

Clarín y la máquina de criar pelotudos.

2009-10-07T15:37:00.000-07:00

Mi nombre es Martín Sebastián Vecchio, tengo 23 años, soy estudiante de Guión Cinematográfico en la ENERC. No soy peronista, de hecho no estoy afiliado a ninguna fuerza política. No voté ni a Nestor o Cristina Kirchner ni ninguno de sus candidatos a diputados o senadores. Jamás los votaría, salvo que sea un caso extremo donde en una segunda vuelta los adversarios sean un Cobos o un Macri.

Yo apoyo la Ley de Medios, que no es la Ley de Control de Medios, la Ley de Medios K, la Ley Mordaza o cuanta otra pelotudez ande diciendo TN, Clarín, América u otros medios a los que no les conviene que se apruebe. No soy oficialista pero apoyo una ley impulsada por este gobierno. ¿Por qué? Porque las leyes son de y para el pueblo y van a sobrevivir a los gobiernos de turno.

No quiero hacer un análisis de la ley, porque para eso hay videos donde Victor Hugo Morales o Jorge Lanata (casualmente, ninguno oficialista) lo hacen con mayor altura que yo. Puedo dejarles este link para que la lean y saquen sus propias conclusiones.

Pero hoy me levanté con los huevos al plato. Después de “Ley Chavista" y “Ley de Control de medios” o “Ley de medios K”, dependiendo del ánimo de quién haga las placas en TN, ahora se le suma uno de las instancias más temidas por la gente: Que los canales de aire se conviertan en Canal 7.

Repito: Que los canales de aire se conviertan en Canal 7.

Esto sería terrible, sería el acabose de la televisión de calidad en el país. Tendríamos la amenaza constante de que un día dejemos de ver culos y tetas para encontrarnos con programas de divulgación cultural como Al Colón. Pasaría que por la tarde nos ntraríamos con una selección de documentales o programas de Encuentro, otro canal pro-K que le hace mal a la gente o que por la medianoche existan un programas como el de Peña y Manes y pasen aburridas películas en blanco y negro recientemente rescatadas por la Filmoteca Buenos Aires. Y ni contar que podríamos encontrarnos a Capusotto con su programita de cuarta legando a más gente. Aberrante.

En definitiva: ¿Esa es la televisión que queremos?

Por lo menos yo, si.

El juego de las diferencias.

2009-09-05T09:55:00.000-07:00

Quien iba a decir que el Harrison Ford argentino era el papá de Dibu...

(NOTA: En YouTube no encontré la publicidad, sino este institucional que ilustra el caso. Vea la publididad completa en cualquier subterraneo que posea un televisor.)

Negocios

2009-08-30T15:12:00.000-07:00

En algún lugar debe existir un local llamado "Estereotipos", donde una persona entre y pida el look que le sienta en ese momento de su exitencia. Entonces, alguien puede solicitar un "Pseudo-hippie argentino de los '70", un "Yuppie de los '80" o un "Orgulloso votante del PJ en los '90". El vendedor del local le entrega el atuendo en una caja cerrada y el comprador se va feliz de la vida.

Si no existe, voy a llenarme de plata con eso.

La receta de la felicidad

2009-08-13T11:09:00.000-07:00

Pán: 2 fetas
Lechuga: 2 hojas
Queso de Máquina: 2 fetas
Atún al natural
Mayonesa
Queso crema

Pase y vea...

2009-08-08T12:30:00.000-07:00

Un Cacho 'e cultura

2009-08-07T09:09:00.000-07:00

Probablemente, después de esto, lo único que me queda es cerrar este blog y quedarme en casa pelando mandarinas.

Coscia, lo suyo es impresentable.

Actualizado:

(14:10) Coscia está negando que el hecho haya sucedido. Belén Francese promete llevar el diploma a Intrusos. Se abren las apuestas.

(08/08/09 - 13:13) Habiéndose comprobado que todo fué un invento mediático, y esta publicación un impulso del responsable de este blog, me disculpo personalmente por seguir la corriente a un medio tan nefasto como infobae.com.

No obstante, Jorge Coscia sigue no simpatizándome.